Sobre cegos, castelos e a escrita de si numa manhã ruiva em Natal

Minha freqüência de postagem neste blog está horrível. Ainda mais se eu levar em conta que me digo um estudioso de blogs. Mas minhas últimas semanas me roubaram a sanidade.
Além do fim de semestre no mestrado, um monte de confusão na minha cabeça e vida pessoal têm me deixado mal. Bem mal. E eu tenho sentido falta de alguns de meus amigos que eu costumo encontrar por aqui, no ciberespaço.
Para completar meu estresse, uma tragédia acometeu a família de Rodrigo "Beagle". Rafael, seu primo, que passou parte da infância e adolescência lá na igreja, sofreu um acidente de moto e faleceu há três semanas. Ele estava vivendo com uma garota que estava grávida de sete meses. No dia da morte de Rafael, ela tentou se atirar pela janela do apartamento onde moravam, mas sua mãe conseguiu evitar o pior. Na semana seguinte, exatamente na hora em que fazia uma semana da morte de Rafael, ninguém estava lá para segurá-la. Ela se jogou do edíficio, matando a si mesma e ao bebê, Raul. O socorro ainda tentou, inutilmente, salvar a criança. Era tarde. Rafael tinha dezenove anos incompletos. Priscila, sua mulher, vinte e dois. Dificilmente esquecerei essa história algum dia na minha vida.